Poesie
sparse
’Na
bella idea
Che vòi, Giggetto mio, m’ero
stufato
da dovè stà mattina, giorno e
sera
senza avecce gnisuno, ma ò
pensato
finarmente che c’era la magnera
d’aripagasse subbito. So’ annato
da un giornale a fà mette che
c’era
un signore distinto e assai
educato
che cercava ’na bona cammeriera.
Se presentorno in quattro; ma de
quella
ariunione de serve, me pijai,
pe’ donna de servizio, la più
bella.
Che già è inutile ch’io te
l’annisconna
se ’na notte m’occorre... caso
mai,
fa commido er servizio de ’na
donna!
Partenza
Mio dolcissimo mare,
sotto la luna bionda
io vedo da la sponda
la nave lontanare.
Sento la morbid’onda
che mi viene a baciare,
come per consolare
la mia pena profonda.
Ella parte, e il mio pianto
va a morire sul mare,
come l’anima mia...
Ahi, non si può pensare
che il mar, ch’ho amato tanto,
il mar la porta via!...
Un
bacio
a te, piccola visione
bianca
Oh, un bacio, un bacio lieve
su la tua bocca rossa,
un bacio breve, breve
piccolo, senza scossa.
Senza che il core possa
tremar... no, non lo deve
non vo’ che tu per l’ossa
senta un brivido lieve...
che faccia il volto esangue...
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . .
Oh un bacio di morente
sulla bocca, permetti?
Su quella bocca ardente
che pare un fior di sangue
trionfante fra i mughetti!
L’agnello
Gli occhioni dolorosi
volge senza belare
e pare che non osi
perdono domandare.
Oh vorrebbe tornare
ai suoi prati odorosi
sotto gli alberi ombrosi
tra i fiori a pascolare!
Oh, il soavissimo incanto
delle notti stellate
odorose di foglie...
Oh dolcezze passate!...
E adesso quanto pianto
che nessuno raccoglie!...
La
Madonna
Piano il lume si spegne, e il
triste raggio
non ingiallisce il muro...
questa sera
la pallida madonna del villaggio
è sola sotto l’ampia volta nera.
Non una stella e non una
preghiera
con un’offerta di rose di
maggio;
ma solo il pianto d’una capinera
che cerca i figli fra i rami
d’un faggio...
E la fiamma morente guizza,
brilla
e lampeggia e rischiara il sacro
muro
ahi, troppo presto obliato
altare!
E nell’ultima rapida scintilla
illuminante il triste fondo
oscuro
la dolce madonnina par tremare.
Il
dubbio
Ieri lo vidi: è bello, è bello
ancora
come tanti anni or sono! m’ha
guardato,
e ha sorriso di sprezzo, io l’ho
chiamato...
Forse non mi sentì... forse
dell’ora
tremenda ei già se n’è
dimenticato
e mi schiva, mi odia, o egli
ignora
che v’è un’anima al mondo che
l’adora
e che lo sogna come un dì lo ha
amato!
Ma no, ma no non esser tanto
umile
anima mia che mendichi un amico,
che atroce sprezzo ti gettò sul
viso!
Va’, sorridi anche tu, anima
vile
di sprezzo verso lui! Sorrido e
dico:
almen come il suo riso è il mio
sorriso!
A
Nina
Che te penzi, Ninè, quer che
m’hai detto
riguardo a tu’ fratello, nun
m’importa!
Tu se’ rimasta pura, e er core
in petto
batte, pensanno a te, come ’na
vorta.
Tu se’ innocente, tu, nun sarai
morta
pe’ me, come me dichi ner
bijetto;
sarebbe proprio ’na gran cosa
storta:
lassà pe’ ’n’assassino,
’n’angioletto!
Si lui ha ammazzato, tutt’er
disonore
ricasca su de lui! Le tu’ parole
nun m’hanno fatto sentì male ar
core!
Che te credi, che io c’abbia
penzato
a quer ch’ài scritto? Eh, Nina,
guarda er sole:
lui tocca er fango, embè, s’è
mai sporcato?
Pe’
la morte de la socera
(Parla un bottegaro un po’
frescone)
Un’ora prima de schiattà, me
dette
un cazzottone, fio, sott’ar
barbozzo,
che ce dev’esse ancora er
lividozzo,
perché la sora Nanna
Lèvemmette
m’aveva visto giù da Pippo er
Bozzo
a beve con un antro dù fojette!
E baccaiò, finché nun se
n’annette
a letto senza voce più ’nder
gozzo!!
Ma Dio castiga! Doppo ’n’ora
sola
je venne ’n’accidente che,
fratello,
schiattò de botto senza fa
parola!
Chiusi er negozzio subbito a la
lesta;
ma ’n ce lassai attaccato quer
cartello
in do’ ce scritto: chiuso
quann’è festa!
La
villa antica
Dopo tanti anni, ieri. Il viale
breve
dietro il vecchio cancello si
distende
come un tempo; però sotto la
neve
non vi sono più fiori, e più non
pende
alcun frutto dai rami; stanca e
lieve
ne la triste fontana l’acqua
scende...
Nel portico, due legiadrette Eve
un Don Giovanni sotto braccio
prende.
Sorridentensi sempre! O, se la
pioggia
vi renda gialle o brutte o, se
di notte
vi allieti il bacio buono delle
stelle
di fra l’edera verde de la
loggia,
o statuette moribonde e rotte,
o, della villa dolci sentinelle!
Romanzo sconosciuto
’Na mattina, zi Rosa, nun
vedenno
su’ fia Nannarella
a magnà assieme all’antri la
pulenta,
prima d’annà ar lavoro, annò
corenno
su la cammera sua,
la cammera più bella
der casale. Trovò chiusa la
porta,
e cominciò a chiamà: Nannì, che
fai?
Nun t’arzi? Che te senti poco
bene?
Risponne a mamma tua!
Nannì! Nannì! Risponni, e che
nun ciai
core, pe’ famme patì tante
pene?!...
E la povera donna
nun sentenno rumore, co’ le mano
cercava de sfascià la seratura
strillanno: Nanna è morta!
Madonna mia, Madonna!...
Er fijo suo più granne,
piagnenno, oprì la porta, con un
sarto
la madre entrò pe’ prima:
Nannarella nun c’era! Solo, in
cima
a un cuscino trovarono un
bijetto
in do’ ce stava scritto: «mamma,
io parto
per sempre, forse, perché tu
m’avrai
già maledetta! Addio... ho
amato ed amo
ancora, pazzamente, come mai
credo aver tanto amato i miei
fratelli!...
Stanotte t’ho baciata sui
capelli
per non svegliarti... e ho
pianto...
Addio, baciami Toto,
Giggetto e mia sorella».
Sotto c’era firmato:
«Nannarella».
Zi’ Rosa sbottò un pianto
s’arovesciò su quer lettuccio
voto
sangozzanno tra sé: «Nanna
diletta
no, nun è vero, nun t’ò
maledetta!
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . .
Ne lo stanzone a piantereno,
accanto
ar cammino, che manna
sprazzi de luce
sull’ammattonato,
c’è ’na vecchietta tutta
freddolosa...
Nun pare, eppuro è proprio lei:
Zi’ Rosa.
Zi’ Rosa, ch’er gran pianto
che in un anno ha sverzato
la fa sembrà più veccia de dieci
anni.
Sente bussà a la porta
sganghenata,
e’ rosario je trema tra la mano,
sa d’esse sola, la famija è
annata
quer giorno a lavorà tanto
lontano
co’ ’na voce che pare d’ammalata
sospira tra le labbra piano,
piano:
«Se fusse Nannarella, Maria
Santa!»
E a ’sto pensiero trema tutta
quanta...
S’opre la porta... E Nannarella!
È lei
la fija che credeva già perduta!
È vestita de bianco
e sur visetto stanco
su quela bocca impallidita e
muta
ce so’ l’impronte d’un dolore
granne...
Zi’ Rosa vede tutto, soffocata
dar pianto opre le braccia... Ha
perdonato!
Ha già scordato tutta
l’infamia della fija...
Nannarella tremanno ce se butta
e suggella er perdono su la
bocca!...
Stanno lì strette, strette,
abbracciate...
Mentre er foco tranquillo
dorcemente
illumina la rocca,
pe’ filà, de Zi’ Rosa, e la
mantija
bianca de Nannarella...
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . .
Amore e morte
I
Egli le disse: So, so di morire
pallida Iddia fra le tue braccia
e sfido
questa morte dolcissima, sorrido
a quest’ora fatal che dee
venire.
O, frementi d’amor nel nostro
nido
in un bacio lunghissimo
svenire!...
Così la gente ci vedrà partire
abbracciati per sempre e senza
un grido.
Oh è bello, è bello, sai far
della vita
un’eterna dolcezza e poi passare
con un bacio alla morte! Ecco
che bramo!
Nella fronte di lei pallida e
ardita
risplendettero i grandi occhi di
mare
e appassionata sospirò:
Moriamo...
II
Un lampo sotto la sua ciglia
folta
brillò d’ebbrezza e porse
all’estasiato
le sue labbra divine e il dolce
fiato...
Baciò, baciò furente ed ogni
volta
che baciava, moriva sull’amato
corpo che come rosa appena colta
era fragrante... Su la coppia
stolta
languiva il sole; ma trionfava
il fato!
Poi vennero le stelle
silenziose...
Cantò il gallo all’aurora di
viola
e s’aprirono al dì tutte le
porte.
Ma nell’alcova, fra morenti rose
ella gridò: Non mi lasciare
sola!
Lui disse: Resterò, fino alla
morte!...
III
Venne la morte; piansero le rose
petali tristi sopra i corpi
belli;
egli, confusi aveva i suoi
capelli
con le chiome di lei, fresche e
odorose.
I grandi occhi non più fieri e
ribelli
nelle palpebre la pia morte
ascose,
le manine di lei nelle sue pose
e li lasciò sognar sogni
novelli...
Venne la luna nel suo dolce
viaggio
sovra gli amanti e li guardò:
dal cielo
fece piovere un suo pallido
raggio,
e vide in quella luce gialla e
stanca
fra le rose insecchite e senza
stelo
un forte braccio e una manina
bianca...
La
geografia
L’Italia
L’Italia? Ma l’Italia, sor
Cremente,
è la mejo nazione che ce sia!
Chi cià ’sto cielo, pieno de
poesia
che a guardallo, a guardallo
solamente
tu te senti venì la fantasia
de strillà ar forestiero, come
gnente:
’Sto cielo, ’sta bellezza è
robba mia,
e voi nun ce l’avete un
accidente?!
Guarda li fiori che ce so’ da
noi,
tu li raccoji a fasci co’ le
mano
pe’ quanti ce ne so’! Mbè, voi o
nun voi,
questo qui t’addimostra che nun
sbaja
chi dice che de tutto er monno
sano
er giardino più sprennito è
l’Itaja!
La Francia
Che me dichi? La Francia? Che me
dichi
che Roma co’ Pariggi ’n ce la
pò?
Ma va’, vatt’anisconne che sinnò
te fai pijà pe’ micco
dall’amichi!
Sta a vede che a Parigi mo ce
so’
San Pietro, er Foro, li romani
antichi,
che solo in der vedelli, li
nemmichi
Pijaveno un fugone... a quer mi
fò!
È inutile che fai che
m’aricconti!
Le bellezze de Roma, so’ lo
vere!
L’antre so’ fatte pe’ intontì li
tonti!
Che dichi? Ho d’annà in Francia
pe’ vedè?
Ma statte zitto, statte, fa’ er
piacere!
Io nun ce vado in Francia...
vacce te!
La Spagna
Nun ve consijo, caro sor
Cremente,
d’annà, de ’sti tempacci, in de
la Spagna.
E nun posso capillo,
francamente,
com’è che v’è venuta ’sta gran
smagna!
E nun potete annavene in
Germagna,
in Inghirtera a Londra,
oppuramente
in quarch’antro paese a fà
sciampagna,
a buttà un po’ de sordi
alegramente!
Che dite? Voi ve ne volete annà
per un gran dispiacere che
ciavete?
Parlate, su, nun fateve pregà!
Vostra moje v’inganna? E annate
fori
pe’ scordà tutto? Ma nun lo
sapete
che in Spagna ce s’ammazzeno li
tori?!
Campana
Campana dondolante
in un cielo di rose,
dolci note armoniose,
note di bocca amante
tranquille, misteriose
voci del dì spirante,
campana dolorante
per tante pene ascose,
io ti sogno, o lontana,
su la breve chiesuola!
Ti sogno e t’amo tanto!
E a sera, pia campana,
sale a un cielo di viola
il tuo suono e il mio pianto!
La
morte dell’albero
Era il tronco possente al suolo
avvinto
con radici fortissime, che grave
dolce ombra copria, come un
recinto
sacro a Mercurio, delle genti
prave
Dio consigliere... Un dì venne
per nave
un uomo audace che nel labirinto
della foresta si cacciò con
schiave
genti che forse in guerra aveva
vinto.
Vide l’albero e ne ordinò la
morte...
Lampeggiaron le accette nelle
mani
dei lavoranti per un giorno
intero.
E a sera nel silenzio triste e
nero,
lacerato da mille solchi immani
scrosciò a terra il colosso
immenso e forte.
Il
canto del cieco
Sento la vita, la possente vita
che mi scorre co’ ’l sangue ne
le vene!
Sono forte, fortissimo,
e questa forza, questa vita
immensa
ad un soffio lievissimo
io la sento tremare, ed
un’intensa
angoscia strana viene
a torturarmi il cor quando vò
aita.
O i fiori, questi fiori
di cui sento il profumo tanto
acuto
che mi sale alla testa
che mi fa delirare,
vorrei vederli, e non solo
l’odore
sentirne che m’arresta
i battiti del cor che chiede
aiuto.
Vorrei vedere il mare
di cui sento la molle e dolce
ondata,
che è tutta una canzone,
languir sotto le stelle...
Vorrei vederlo, e anch’io
con le persone buone
avrei parole belle
una preghiera tanto appassionata
per Iddio, per quel Dio
che mi ha data una vita di
dolore
sol per farmi saper come si
muore!...
L’addio
Venne l’ultimo giorno... Con le
stelle
si spense ogni speranza, il sole
uccise
in me, ogni cosa, ogni delirio,
e rise
il cielo azzurro, e le rose
sorelle
nel mio rosario parvero più
belle
quel dì... La donna venne, mi
sorrise
mi baciò sulla fronte ardente e
mise
nelle mie, le sue mani bianche e
snelle.
Era il saluto estremo, allor
credetti
di morire e gridai: «Vision
fuggente
dimmi, mi hai amato, come io
t’amai?!»
Ella un poco annoiata, e a denti
stretti
disse di sì; ma l’eco, che non
mente,
lugubremente mi rispose
«...mai!»
Giovanni dalle bande nere
Cadde, ferito a morte.
L’armatura
ferrea d’un suono lugubre
gemette,
non si contrasse il fiero volto,
e stette
impavido, il soldato di ventura.
E sorridea morente a la natura
sfolgorante, ai suoi campi, alle
sue vette.
Intanto dalle bende nere strette
colava il sangue su la fronte
pura.
Volle morir così: in faccia al
sole
radioso, e strappò convulsamente
le fasce dalla sanguinosa pelle.
Fiottò il sangue vermiglio e
verso il sole
che l’attendea nel bacio suo
splendente,
volò la sua grand’anima ribelle.
L’oca
Oca,
vorrebbe dì quell’animale
che forse nun è troppo
intelligente
quanno è vivo nun vale proprio
gnente
ma morto, nun se sa si quanto
vale.
Chi dice: Ho fatto er becco
all’oca, è uguale
che dicesse parlanno civirmente:
Ho finita ’na cosa;
oppuramente
oca vor dì cervello senza sale.
So’ state l’oche che ner tempo
antico
quanno a Roma ce staveno
Quiriti
sarvorno er Campidojo dar
nimmico
cor fà venì l’armiggeri de fora,
mo li romani antichi so’ finiti
ma l’oche ar Campidoglio ce so’
ancora.
Malinconie
No, tu non m’ami più,
io lo sento dai baci,
da le carezze; tu
sempre, sempre mi piaci!
Io non ti piaccio più.
Non credevo così
vicina la stanchezza,
troppo presto finì
questa languida ebbrezza
che l’anima sfiorì.
Io speravo, chissà,
un pochino d’amore
appassionato, ma
il tuo piccolo cuore
forse amore non sa.
Oh non piangere, no
non ti devi attristare,
mia piccola, per ciò!
Non m’hai voluto amare,
ed io non ti amerò.
Addio, va’ pure; se
tu ti ricorderai
qualche volta di me
ridi; e tu riderai
del più gran sciocco che nel
mondo v’è!
La
tipografia abbandonata
a Carlo Mariotti ché gli
voglio bene
Quale mano pietosa,
quale mano operosa,
lo spiraglio breve oprì?
Non lo so. Entrò il sole:
una festa di pulviscoli
d’oro, e i caratteri morti,
che composero parole
e che fecero piangere
i deboli ed i forti,
e che fecero ridere
tante bocche di rosa,
i caratteri tutti illuminò
de la sua luce meravigliosa.
Le lettere fremettero
alla improvvisa gioia,
e nel silenzio della lunga
camera
ove i placidi ragni,
artefici sottili di sottili
trame, ogni dì morivano di noia;
ove era nata,
su tanti oggetti umili,
polvere immensa, come se il
suggello
suo ci volesse all’opra
abbandonata
da umani che fatica rese vili;
nel silenzio le lettere si
unirono,
composero parole, versi, canti
interi, per quel sole tanto
bello
e tanto buono, per quel sol che
i pianti
d’una lunga tristezza, avea
asciugato
col suo raggio divino
col suo raggio infuocato.
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . .
E le trame di seta infransero
e si sperse nell’aria la
polvere...
O sole!
dicevano le parole,
i versi e i canti: O pio sole,
anche noi siamo amate da te.
Tu ci vieni a trovare
vieni ad illuminare
con la tua dolce luce
noi povere sorelle...
Oh quante volte, nelle
mani degli uomini vivi
abbiamo composta la morte!
E i pianti, e le angoscie, e il
dolore
che infrange il cuore,
e le lagrime a rivi,
e il riso folle dei felici...
Noi, così fredde, abbiamo
composto più di un bacio
appassionato;
così piccine abbiamo
più d’un immenso amore rovinato
quando ci dividevamo
poi che l’ultimo bacio era
stampato...
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . .
Oh, ma tu fuggi, o sole!
Ritornerai domani?
O ci abbandoni come già gli
umani
ci abbandonarono?...
Dicon le cose: è sera!
Dicon le stelle: è notte!
E solitaria e nera
torna la stanza, a frotte
tornano i ragni nelle tele loro,
torna a regnar la polvere
là dove un giorno vi regnò il
lavoro.
Tu...
Tu che mi vedi ogni mattina
all’alba,
andare, come è mio fedel
costume,
quando la luce è ancora incerta
e scialba,
a bagnare il mio pan nel dolce
fiume;
tu che mi vedi andar sporco e
stramato,
che mi vedi morente di
stanchezza
tu, che nell’occhio mio,
imbambolato,
leggi la fame, l’odio, la
tristezza;
tu che mi vedi andare per la
via,
barcollando per sonno e non per
vino;
tu che m’hai visto un dì,
fanciulla mia
piangere il mio dolor come un
bambino;
tu che stanotte, uscendo da una
festa
m’hai scorto ai piedi d’un
fanal, seduto;
a rosicchiare un torzo, e un
poco mesta
m’hai gettato uno scudo ed un
saluto;
tu che mi vedi errar solo nel
mondo,
oh, non devi pensar tu folle e
lieta
che io sia qualche triste
vagabondo,
no, bimba mia, fui sol troppo
poeta.
L’attesa
Come due dolci bocche ansiose,
prese
a un tratto da la febbre di
baciarsi,
attendono l’union soave, accese
dal desiderio; come umani arsi
di sete, con le braccia al ciel
protese
attendono con rabbia stanca,
sparsi
per il deserto, con le membra
offese
da un sole ardente, di che
dissetarsi;
come ogni foglia attende il suo
fiore
come ogni fiore attende il suo
frutto
come ogni notte attende il suo
sole;
così, così col cuore che mi
duole
nell’attesa, dimentico di tutto
così, così t’attendo, dolce
amore!
Capelli perduti
Questo ricciolo tondo
io non so di chi sia.
L’ho trovato per via
e l’ho raccolto: è biondo.
Ne la malinconia
del sole moribondo
ha un soave, profondo
odore di gaggia.
Questo ricciolo breve
si poteva vedere
su di un viso ridente
o su un viso di neve
che sopra all’origliere
si contorce morente?
Contrasti
(Dialogo fra un dottore e una
madre di famiglia)
— Per la sua bimba, ed io le
parlo schietto,
ci vorrebbe una cura radicale.
È troppo bianco e scarno il suo
visetto,
mi sembra uscita ier
dall’ospedale.
— Che dite, sor dottò’, sta
propio male
’sta fija mia? l’ho da fà mette
a letto?
— Certo è che non sta molto per
la quale,
se in specie andiamo ad
osservare il petto.
Questa fanciulla è già troppo
che langue,
farò delle iniezioni belle e
buone!
Per cento lire, le rifaccio il
sangue!
— Io, pe’ me, sor dottò’, ’sta
bella cura
che fa ritornà er sangue,
’st’ignezzione,
la chiamerebbe invece svenatura!
Vinto
Mamma questa è la vita?! Allor
la santa
felicità infantile non perdura?
Il riso che irradiava la mia
pura
fronte, non verrà più?! Ah mi si
schianta
l’anima, mamma mia, ed ho paura!
Io mi sento morire! Quanta,
quanta
dolce felicità di bimbo, ha
infranta
con l’andar della vita, la
sventura!
Oh non credere mamma ch’io sia
vile!
No! Te lo giuro. Ho avuto sempre
fede
in questo Dio che mi fa
spasimare!
Io sono come un albero sottile;
cui cadono le foglie e che le
vede
cader senza poterle richiamare.
Il
distico dell’inganno
Mi tendevi le braccia, mi
chiamavi
con la voce dolcissima e
dolente,
e roteavi disperatamente
le tue pupille un dì tanto
soavi.
I capelli biondissimi, già
schiavi
di fulgido diadema che la gente
t’invidiava silenziosamente,
sciolti i capelli al vento
abbandonavi.
E la tua voce sospirava «Vieni,
torna amor mio, fra le mie
bianche braccia
tu sarai il mio re, non già il
mio schiavo!»
Mi parve d’impazzir, con gli
occhi pieni
di pianto, corsi con giuliva
faccia.
Credevo d’esser desto, ahimè,
sognavo!
Il sole tramontava nel suo mare,
era il ciel di viola.
Ginocchioni,
io leggevo nei tuoi grandi occhi
buoni,
che mi lasciavi un tempo
sfiorare
con la bocca, io leggeva ne le
care
pupille tue, la fine. Le
illusioni,
fulgidi, immensi, ma fragili
troni,
col sole io le vedeva
tramontare...
E lentamente, come se il tuo
cuore
rimanesse nel petto mio
squassato
dai singulti, con dolce e noto
gesto
mi porgesti la man piccina,
fiore
di neve, ed io la strinsi
disperato...
Credeva di sognare, oh no, era
desto!
L’arivo de Marconi
Che voi vedè! rivato a la
stazzione
nun era, se po’ dì, nemmanco
sceso
che je so’ corsi addosso,
l’hanno preso,
e se lo so’ incollato sur
groppone.
Lui, ner vedè quela
dimostrazzione
se sentiva commosso, s’era
acceso,
e intanto lo portaveno de peso,
e spariva tramezzo a le persone.
Chi voleva baciallo, chi voleva
pijasselo pe’ sé, chi
l’abbracciava,
chi je cureva appresso, chi
spigneva...
E in mezzo a tutta quela
confusione
lui s’asciugava er pianto,
s’asciugava...
pe’ li cazzotti, o pe’ la
commozzione?
Trittico
(Dal francese)
I
La triste pallidezza delle donne
prossime al parto, le culle
assettate
per gli ospiti futuri e
sconosciuti...
forme a pena abbozzate,
fra le candide trine,
indefinite;
dolci balbettamenti senza fine,
larghe pupille sbigottite,
piccole teste tonde come
palle...
O bambini, o bambine,
sono nati, son nate!
II
Cuori febbrili ed indomati
sensi,
desideri che il sonno fa
compire,
mani che lentamente
si cercano, si toccano,
labbra congiunte
appassionatamente,
soavi appuntamenti in mezzo ai
densi
ramoscelli, ove Cupido
attende che la notte nera mandi
a spegnere nel mare azzurro il
sole,
per fondar le sue scuole;
giovani ardenti e folleggianti
vergini...
Sono grandi, son grandi!
IIII
Nei cimiteri
spesse zolle di terra, fra le
croci
sassi e nicchie; dei nomi
antichi assai
che sopra i freddi marmi bianchi
e austeri
la lebbra de le pietre
cancellò...
Monumenti, davanti alle cui
porte,
ove un lume di morti stride ed
arde,
i ragni più feroci
hanno filato le sottili tele...
O vegliardi, o vegliarde
sono morti, son morte!...
La
campana
So di un’antica, piccola campana
tutta di bronzo e di ceselli
strani
istoriata, che in cieli lontani
cantava un tempo una canzone
vana.
Disprezzo e oblio trovò nei cori
umani,
e pianse assai l’illusa con
piana
voce, poi tacque; e un gracidar
di rana
si levò su da lividi pantani.
E muta sempre è la campana,
attende
forse una man pietosa che la
scuota
da la tristezza per suonare
ancora;
come l’anima mia che non
s’accende
più a fiamme d’illusioni, triste
e vuota
una man che consoli, avida
implora?
Medio Evo
E nella pazza fuga il cavaliero
dava di sprone, disperatamente,
voleva egli fuggir forse il
pensiero
che gli rodeva il cor
spietatamente?
E correva, correva come un nero
fantasma. A un tratto si fermò
un’ardente
goccia di pianto, l’ultima, il
severo
ciglio bagnò e le pupille
spente.
Rise il tradito allora un riso
folle,
e con la spada che l’amante
sciocca
gli avea donata in pegno d’un
amore
eterno, il petto si trafisse. Ei
volle
morir col nome dell’amata in
bocca
e con la spada dell’amata in
core!
La
nave
La nave affonda inesorabilmente
ed un urlo strozzato da le gole
aperte erompe a Dio, a Dio che
vuole
si compia l’ecatombe, lungamente
pensata. Attende il mar, nero e
furente,
di far sua preda l’ululante mole
prima che torni a sfolgorare il
sole;
e a sé l’attira avido,
impaziente.
Più nulla. Il grande albero nel
mare
soddisfatto discende, e sola
resta
allo schiaffo dell’acqua la
bandiera:
come in ogni coscienza infame e
nera
c’è qualche cosa che rimane
onesta
e che nessuno può contaminare!
Il
volume
Sperò invano di gloria, un dolce
incanto,
invano ai saggi offrì se stesso,
fiore
novo e selvaggio; pianse di
dolore,
poi la polvere cadde e asciugò
il pianto.
Erano versi semplici, ove un
cuore
buono cantava al Tempo un dolce
canto
di pura gioia, e il Tempo,
tristo, intanto
di polvere copriva il suo
cantore.
Ora è quasi distrutto il libro e
ancora
l’ultimo verso dell’ultimo
foglio
il Tempo, suo liberatore chiama.
Laceraste così il mio cuor,
signora,
con la vostra ironìa e col
vostro orgoglio;
e pur morente ancor v’esalta e
v’ama.
Rossaccio
(V. Hugo)
I
Come, Rossaccio nun sapeva
gnente?
Nun sapeva che Nanna l’ingannava
tutte le sante sere co’ un
tenente
che la portava a cena, la
portava?!
Poro fijaccio! E lui che se
pensava
che quella lì l’amasse
veramente!
E quanno, mezzo matto, la
baciava
credeva de baciasse
’n’innocente!
E coll’amichi avevi da sentillo
quanno parlava der su’
matrimogno!
D’artronne bisognava compatillo:
Nanna era talecquale a ’na
madonna
de quelle che se pònno vede’ in
sogno;
te dico ch’era ’na gran bella
donna!
II
Rossaccio a poco a poco se
n’accorse
che Nanna era distratta ner
discore,
che nun rideva più così de core
come faceva nelle sere scorse.
Ce s’ammattiva, e un giorno che
je vorse
dimannà: Ma perché stai l’ore e
l’ore
senza parlà? Nun me voi bene,
amore?
Lei je rispose fredda fredda:
Forse.
Bastò: lui fece ’n’urlo, ’n’urlo
tale
che fece arivortà ’n sacco de
gente
credenno che je fusse preso un
male,
e scappò via scappò: stette tre
giorni,
poi riannette da Nanna come
gnente,
e lei je fece: Mbè, perché
ritorni?
IIII
«Perché ritorni? Te l’ho detto
in faccia
che so’ stufa de te; nun hai
capito
che a te nun te ce vojo pe’
marito?
nun ho voja de falla ’sta
frescaccia?!»
Rossaccio nun parlò, nun movè un
dito,
nun guardò manco più quella
donnaccia,
se sentì spaccà er core, oprì le
braccia
e cascò su’ ’na sedia
stramortito...
Poi se n’annette... Noi ’nder
rivedello
lo trovassimo gobbo e un po’
invecchiato,
e da quer giorno lui, non fu più
quello.
Na matina ce disse: Lo sapete?
Ieri Nanna ha sposato, sì, ha
sposato,
bevemo alla salute, amichi ho
sete!
IV
Sai che davanti ar porto
piccoletto
ce sta ’no scojo, che mò viè de
fora
dell’acqua, mò va sotto l’ora e
l’ora
e nun ne vedi più manco un
pezzetto.
’Mbè Rossaccio che fa? Doppo un
pochetto
ce saluta, e nun va, per
dinanora,
a vede Nanna che da gran signora
partiva cor marito a fà un
viaggetto.
S’imbarcarono su ’n ber
bastimento?!
e insinenta giù dar posto se
vedeva
s’in che modo lo sposo era
contento,
e er visetto de Nanna che
rideva.
Giù, Rossaccio tremava; in quer
momento
essennoce marea l’acqua
cresceva...
V
Rossaccio se buttò nell’acqua e
annette
su lo scojo ch’aveva da sparì;
ce montò sopra e ce restò così
fino a che er bastimento se
vedette.
E puro quanno l’urtime velette
nun se veddero più, arimase lì
coll’occhi fissi insino che
sentì
l’acqua che je bagnava le
carzette.
Ma nun se vorse move, manco
fosse
diventato ’na statua, cor viso
zuppo de pianto, coll’occhiaie
rosse...
L’acqua intanto vieniva sempre
su...
le ’rivò ar collo... lui fece un
soriso...
Doppo un minuto nun se vidde
più!
La
chiesa
I
Era una chiesa breve: un bianco
altare
si disfaceva in un’oscura e
lenta
rovina; una Madonna sonnolenta
pareva, come il Figlio,
agonizzare.
Cristo Gesù moriva la sua lenta
morte vicino al solitario
altare,
ogni cosa pareva agonizzare
ne la piccola chiesa sonnolenta.
Era quell’agonia dolce,
tranquilla,
fatta di pace e di
rassegnazione;
l’agonia misteriosa de le cose.
Era come un morir di silenziose
vergini, cui da le ferite buone
sfuggisse il sangue puro a
stilla, a stilla.
II
Prossime al fine hanno una voce
anco
le cose, e un pianto triste che
le bagna;
una notte (sognava la campagna,
e avean le stelle un gran lucore
bianco)
il campanile che posava al
fianco
de la piccola chiesa, o pia
compagna!
come un bimbo malato che si
lagna
suonò d’un suono dolorante e
stanco.
La più dolce rugiada che mai sia
scesa dai cieli, silenziosamente
tremolò su le rose. (Era una
santa
lagrima?) Aveva un suono
d’agonia
il campanile... All’alba
sorridente
il sole illuminò la chiesa
infranta.
«Il
cuore languiva»
Il cuore languiva da molto
ed io l’ho lasciato languire
volevo, volevo morire
volevo esser presto sepolto...
Un giorno gli dissi, ricordo:
Perché stai languendo io non so;
se ti manca l’amor, te lo do...
comandami, tutto t’accordo...
Ma il picciolo cuor favellò:
non è già per mancanza d’amore
che agonizzo, mio dolce signore,
ma perché troppo amor mi stancò!
Lettere ad una donna
Lettera prima
Scrivo e non so perché. Non ho
più cose
da dirvi, e pure tanto arde in
me
la fiamma de le labbra dolorose
de le labbra vermiglie come se
fossero molli petali di rose
che, sperduti pei cieli, con un
lento
abbandono la bocca vi baciarono
e presi da quel novo
incantamento
avvinti su le labbra vi
restarono;
tanto arde in me senza soffi di
vento
la fiamma azzurra dei vostri
occhi azzurri
melanconici come un cielo tutto
eguale, senza rapidi sussurri,
silenzioso nel suo triste lutto
senza una voce che al core
sussurri,
tanto arde in me la fiamma
silenziosa
fatta d’insidie, che non so
pensare
bocca, più de la vostra,
dolorosa,
occhi che sieno più simili al
mare
dei vostri, ne la veglia
dilettosa!
Ieri vi ho attesa e non siete
venuta.
Non veniste, perché? Nulla, vi
disse,
nulla il cuore ne l’ora
convenuta?
nulla, nulla, la vostra anima
disse?
Ogni cosa rimase allora muta?
Ne l’attesa, vi colsi le più
belle,
le più fragili rose, ne
intrecciai
una catena al lume de le stelle,
una catena che finiva mai.
Erano tante rose e tante stelle!
Voi non veniste. Venne l’agonia
de le rose. Siccome le
illusioni,
lungo l’umana dolorosa via,
cadono lentamente, senza suoni
definiti, e sfioriscono una pia
anima che le amò, così dai brevi
steli caddero petali, sapienti
la voluttà dei vostri occhi
grevi
di ombre, i dolci petali morenti
scesero con ondulamenti lievi
sulla terra. Lo stelo denudato,
vergognoso rimase a udir gli
scherni
degli altri steli carichi: sul
prato
superbo di verdeggianti eterni
forse in quell’ora un mostro
avrà ghignato.
E ne la notte scialba,
sospirosa,
le mie rose morirono. Sì tanti
petali cadder su la generosa
terra, che apparve agli occhi
doloranti
il boccio schiuso d’un’immensa
rosa.
Leone XIII
Il pontefice è là: tetro,
verdastro,
ultimo re ne la superba reggia;
un rosario lievissimo
azzurreggia
fra le immobili dita
d’alabastro.
Dorme? Sogna? È tranquillo forse
come
giammai lo fu il dolce vecchio
asceta.
È tranquillo: raggiunse la sua
meta?
ode Cristo Gesù chiamarlo a
nome?
O forse presa da malinconia,
gli detta un verso l’anima
fuggente?
o forse è così queto,
indiferente
perché il core gli fu portato
via?
Passa la folla, muta, e il suo
signore
a lungo mira con tremanti
ciglia...
Pensa il papa: mi fu strappato
il core,
non posso benedirti, o dolce
figlia!
E la persona irrigidita, avvolta
ne le bende pesanti par che
frema,
una parola su la bocca trema,
ed Egli muor d’angoscia un’altra
volta!...
Per
un amico, morto
Fu dato di ricordare
all’uomo, perché, amico,
mio dolce, morto, pianga
molto, nel ripensare
quello che d’un sogno antico
nel core, gli rimanga.
Tu ridevi, un tempo, tanto;
eri, a volte, non scordo,
un po’ triste e un po’ folle.
Piangevi! Sì; ma un pianto
tenue, che il ciglio, ricordo,
non ti lasciava, a lungo, molle.
Coglievi tanti asfodeli;
ti piacevano, è vero?
Molto! Molto: anche adesso,
che sai le meraviglie dei cieli,
li hai, nel piccolo cimitero,
sotto l’immobile cipresso?
No, povero amico, povero
amico senza i fiori
che amavi e senza sole!
Perché, nell’ultimo ricovero,
il corpo, che non ha più dolori,
non ha più parole?
Perché? Ti lagneresti
di questa mancanza, amico,
chiamando i tuoi fiori divini.
Invano: sotto i cipressi, mesti,
languirebbe il richiamo antico,
come un pianto di canarini.
Però, vedi, se da ogni
mia lagrima nascesse un
asfodelo,
tu saresti, amico, pago
come lo fosti nei sogni,
o t’invidierebbe il cielo
che di soavi miracoli è vago.
Ora, amico mio dolce, riposi
in eterno, tra morte creature,
e m’hai lasciato quaggiù, a
soffrire!
Oh, ma questo, anima, come
l’osi?
Schiudi le labbra pure,
e fammi tu, morto, morire.
Sonetti all’amica
I
Anima cara, come un filo d’oro,
ignoto a questi nostri occhi
mortali,
ne le quiete, pie notti
invernali,
o ne le bianche aurore, a
messidoro,
sonoramente lega tra di loro
le tremule fiammelle siderali,
occhi d’angioli, acuti come
strali,
o tremolanti in tenero martoro,
anima cara, come fine stelo
sorregge il giglio, candido
vasello,
e se lo stelo muore, il giglio
muore;
così, perduti sotto un tetro
cielo,
voi mi siete sorella, ed io,
fratello,
malinconicamente, nel dolore.
II
L’alta disperazione che ne
invade
l’anima vinta ne la sua
battaglia,
l’anima fiacca, che non più si
scaglia
ardita contro le inimiche spade,
questa disperazione è
l’avvisaglia
che Tànatos già batte nostre
strade,
e poi che cadde il cuor, l’anima
cade,
or che raggio di sol più non
l’abbaglia.
Oh lasciate, lasciate ch’io mi
dolga.
Amica, se quest’anima vanisca
dopo il suo tetro disperato
pianto,
poi che non v’ha una bara che
l’accolga,
non v’ha una rosa che per lei
fiorisca,
non v’ha un cipresso che le
pianga a canto!
L’ascesa
ad Alfredo Tusti
Ascendo. Io che già fui l’uom de
l’incerta
orma, e del molle gesto
involontario,
securamente, novo reziario,
lancio le maglie con la mano
esperta.
E ben il piede espresse su per
l’erta,
sua fonda traccia, ove s’aduna
un vario
furor di venti; ma come nel
pario
è l’orma sculta e sembra un’urna
aperta.
O quale face dalla fiamma nova
s’agita nello spirto irrequieto,
così che i sensi antichi si fan
muti.
E quale volontà vuol ch’io mi
mova,
solo, onde il passo mio turba
indiscreto,
il tragico silenzio de’ caduti?
L’anelito vano
a Giuseppe
Altomonte
Alto, il mio sogno palpita fra i
soli,
onde anima mia tu n’ài diletto
e nel furor dell’entusiasmo
schietto
meco tu ne favelli e ti consoli.
Anima spicca i tuoi più alti
voli
verso il tuo sogno glorioso e
retto,
e disdegna, disdegna il corpo
inetto
che la via ti preclude ove tu
voli!
O canta l’inno di vittoria!
Cantalo
anima! Il sogno è un sole, ed è
fra tutti
il più bello che l’aureo Olimpo
serri!
Ma voce suona: Uomo, tu sei
Tantalo,
nel tristo lago, che i polposi
frutti
mai con l’ugna e co’ i denti
avidi afferri.
La
leggenda delle stelle
a
Mario Zarlatti
Il mare: muto. Senza vele. Senza
rondini, il cielo. Solo, nelle
grigie
acque, lo scoglio dalla trista
effigie,
immenso. Immoto. Sacro alla
potenza
del Tridentier Nettuno. Alto, in
presenza,
il sole. Lungi dalle cime bigie
dello scoglio le umane
cupidigie,
nessuno. Affretta il sol sua
dipartenza
triste, dietro si lascia oscuri
veli.
Cala sopra lo scoglio.
Orribilmente
si frange all’urto. Il cielo, di
scintille
è pieno. Sono mille, più di
mille
che vanno e stanno. È notte.
Alta. Silente.
Dormi bimbo, di stelle ardono i
cieli!
Il
brindisi folle
ad
A. S. L.
Amica, bevi, questa è la coppa,
il vin trabocca, su presto,
vuotala!
Oh disfreniamoci, amica, in
groppa
delle follie, ché viè quaresima!
Ebe, così, nuda, io ti volli,
nuda e magnifica! Ben feci a
cingerti
il corpo splendido di rossi e
molli
garofani, bocci di sangue!
Vedi, la folla briaca siede
malferma e ghigna o dorme o
vomita...
amami adesso, Ebe, la fede
la spezzerai, oh non ne dubito!
ma fa che almeno io questa sera
senta di vivere fra le tue
morbide
braccia! Tu, come la Primavera
sei bella, o giovine, togli la
maschera!
Suggimi, amica, dal labro fiacco
la vita, infondimi nel sangue il
brivido
ultimo! Ebe, sono un vigliacco,
è vero; piccola Dea perdonami!
Ma dimmi allora, dimmi ov’è mai
l’oblio soave che anela l’anima
irrequieta? lo sai, lo sai?
O giovinetta sfiorita, parlami!
Taci? Ben io ti dissi allora
che nell’ebbrezze che negli
spasimi
di quella carne che c’innamora,
e i sensi infiamma l’oblio
trovasi!
Ebe, sei triste? su via
sorridimi;
pensi alla Morte fra tanta vita?
È l’alba. Amica, sei un poco
pallida,
vuoi ancor gioire? Ti sei
pentita?
Vedi, laggiù, solo, in
quell’angolo
c’è un cavaliero... Da quali
porte
entrò? Tu tremi... amica,
baciami
furiosamente! Egli è la morte!
All’amica
Signora, siete un poco stanca,
oggi,
non è vero? E perché? L’ultimo
ballo
vi fece male al cuore, senza
fallo,
poi che siete sì pallida! Ne i
poggi
sono assai rose, ne volete? a
fasci
io ne corrò per voi. Non
rispondete?
La vostra bella bocca ha sempre
sete
di baci? O pur volete ch’io vi
lasci
sola? V’è indifferente? Oh mia
signora
vi tiene il cuore una malinconia
indefinita, forse; forse oh mia
bionda signora rimpiangete
un’ora
d’oblio felice! Dolce il
carnevale
vi fu, se tanta nostalgia vi
punge,
se ancora un’eco di follie vi
giunge
ne la malinconia quaresimale!
L’anello
Ho un anello sul tavolo, un
anello
che rinvenni una sera in una
tetra
taverna. È un po’ contorto, è un
po’ infangato;
certo fu calpestato
furiosamente. Un dito ora n’è
privo.
Un dito? Di chi mai? Ho nel
pensiero
un balenio di coltello,
un cuore che per lo spavento
impetra,
un urlo di trionfo, un rosso
vivo
di sangue e un motto: Buona è la
vendetta!
Il
cimitero
O morti ignoti, senza
croci, senza corone
fiorite ne le buone
primavere,
o morti, a dipartenza
vostra non pianse occhio,
non si piegò ginocchio,
non bocca ebbe preghiere!
O morti, solo, io porto
fiori alle vostre fosse,
oggi, son rose rosse —
che tu buon sole aprivi!
E pure io sono il morto
fra questi ignoti spenti,
e voi, morti giacenti,
siete i vivi!
L’imperatrice
Episodio
I
L’imperatrice attende che il
divino
adolescente in supplichevol atto
la inviti col suo bel labro
scarlatto
a lasciarsi baciare il collo
fino.
Ma l’immemore amante, nel
festino,
ebro impudico livido disfatto
trionfa e col grande occhio
stupefatto
cerca la coppa colma di buon
vino.
Dolce di baci su la bocca muore
assai presto e tu ’l sai,
furibonda
peccatrice! dolce di vino,
invece
di miele eterno le due labbra
fece
all’efebo, che sente la profonda
ebbrezza del Falerno anco nel
cuore.
II
E non il cuore, tu insaziata
femmina molci con le tue
carezze,
passarono le molte giovinezze
indifferenti su l’infuriata
passione, e nessuno t’ebbe amata
mai, e nessuno ebbe tenerezze
per te che invano profondesti
ebbrezze
con la bella persona immacolata!
A quanto v’ha d’impuro in cuor
talvolta
inorridisci ed una visione
di vergine ti tiene, o
imperatrice!
Ma già la voglia folle in cuor
s’affolla
furiosa e tu cerchi il bel
garzone
che questa notte ti farà felice!
Il
gatto e la luna
Luna nel cielo, lume su la
porta.
Questa notte morirono le stelle,
le nuvole hanno fatto da
barelle,
lampeggiarono i ceri della
scorta.
Vagò, di cimitero in cimitero,
solo, con le pupille avide,
rosse,
ardenti per continuo tormento,
il gatto enorme, il gatto enorme
e nero,
come se in lui la notte atra si
fosse
materiata per incantamento.
Or va, torna col vento, ma se il
vento
spegne il lume ad un tratto,
nella via
rimangono due stelle in cui la
pia
luna in sua dolce meraviglia è
assorta.
Il
ritorno
Ancora, sorella, il cipresso,
laggiù, coronato
di piccole, pallide rose,
ancora lo stesso
viale, le scale corrose,
la porta, le brevi
finestre serrate
da l’ultima estate,
l’antica fontana
che accolse la luna e le stelle,
che accoglie le nevi
che accoglie le foglie
de le vicine alberelle,
ancora nell’aria
quel flebile suono di morte
che pianse una triste campana
lontana,
ancora su la solitaria
villa in rovina
lo spasimo grande de l’ora
le ultime nostre parole,
l’abbandono del nostro sole!
Ancora, sorella,
come due colombi spauriti,
i tuoi grandi occhi smarriti,
su le perdute cose.
«Vigilavano le stelle»
Un telegramma narrava, giorni
or sono, che in un antico convento de la
Sicilia, credo, ignoti ladri, avevano
assassinate le ultime tre suore che in esso
vivevano, perché avevano loro opposto
resistenza.
Vigilavano le stelle
le tre vecchie sorelle
morte, ne le tre celle.
Erano chiuse le porte,
e dietro la porta c’era
una piccola bara nera
un odore antico d’incenso
e tutte le povere cose
e forse ancora le rose
dell’ultima primavera.
La Morte veniva leggiera,
soave, chiudeva le stanche
pupille, veniva ogni sera
quasi, e trovava le mute
sorelle sopravissute
raccolte, più vecchie, più
bianche,
intorno alla piccola bara
dell’ultima morta a pregare,
così
passa e ripassa il crudele
spegnitoio su le candele
cristiane de l’altare.
Ma la Morte aveva fretta.
Non erano chiuse le porte
di tutte le celle? Non c’era
un grande silenzio nell’aria?
Nella cappella solitaria
perché non veniva accesa
la piccola lampa sospesa
davanti all’Agnello confitto
in croce? — la Morte si chiese —
come non se ne vedeva,
l’enorme cuore trafitto?
Le tre suore dimenticate,
erano molto malate?
Stavano in agonia:
ecco perché nella via
non si udiva quella sera
la nota soave preghiera
ecco perché nella chiesa
la lampada non era accesa.
Ma la Morte comprese e accorse.
E vide distese sul letto
con un coltello nel petto
le tre suore agonizzanti
e vide le celle diserte,
tutti i vetri infranti
tutte le porte aperte;
e nell’ombra vide, forse
le vecchie monache morte
di consunzione
uscir da le bare corrose
e fare corone
e fare ghirlande di rose
al lume de le stelle
per le tre sorelle
distese sul letto
con un coltello nel petto.
Rime dell’inverno
Dolce l’autunno tanto
che pensammo un ritorno
al più soave giorno
d’aprile! Quale incanto
diffuse primavera
oltre i tiepidi orti
che la chiudon? ne porti,
autunno, la leggiera
anima nel tuo cuore
vecchio? C’è qualche cosa
di lei che l’angosciosa
morte con te oggi muore.
Non la tenne un’acuta
nostalgia di fiorire,
una voglia di aprire
le porte di ogni muta
villa, i cancelli di ogni
giardino, ormai diserto,
e dopo avere aperto
tutto, ridere in ogni
angolo il fresco riso
della sua giovinezza,
godere la tristezza
del vecchio inverno irriso?
Anima folle! Stanco
il dolce autunno cede,
e l’occhio tuo non vede
un lenzuolo bianco,
immenso come il cielo,
che si stende, si stende?
Non senti in cuore scendere
quasi mortale un gelo?
Come tenne l’inganno
le nostre anime, forte!
Sognavamo alla morte,
il principio dell’anno!
Il
convegno
Mentre ad un nuovo ballo
il cavalier la invita
— oh come è impallidita
la bocca di corallo! —
Mentre nel cuore trema
già la speranza folle:
— Perché, perché non volle
venire? ch’egli tema? —
La cara e nota voce
sussurra: Io son venuto!
— Come sotto il velluto
il cor batte veloce! —
Io son qui, non temere,
o cara, o mia dolcezza,
anima, mi si spezza
il cuore di piacere!
Io son qui, non vorrò
che vederti, sfiorare
le tue manine care...
non mi diran di no.
Io t’amo, tu lo sai,
per te colsi le rose
bianche, maravigliose
di tutti i miei rosai.
E ne ho fatte corone
per la tua fronte pura,
piccola creatura
dalle pupille buone.
Io t’amo, tu lo sai,
t’amo d’un amor folle
come nessuno volle
amar nessuno mai,
oh stringerti al mio cuore
tenacemente, oh udire
dalla bocca fluire
dolci frasi d’amore.
Ma la voce del caro
amante s’è perduta
e appare sulla muta
bocca un sorriso amaro.
I
suoi occhi
Occhi, vele di smalto, nostalgia
dell’anima, astri vividi cui
tesi
le braccia stanche, dolci lumi
accesi
languidamente di malinconia,
laghi d’azzurro cui sembra, o
Maria,
terribilmente un’atra nube pesi,
occhi in un cielo placido
sospesi,
ali soavi di ogni gioia mia,
rifugio dei tormenti e delle
pene,
torri d’avorio solitarie, porte
sacre dei regni di felicità,
pupille ora stravolte, ora
serene,
in cui, come su tripodi, la
Morte
brucia l’incenso della voluttà.
L’orfano
Le tue case, non altro, le tue
case
bianche nel sole, bianche nella
luna,
povero angiolino pensi, ad una
ad una,
poi che nel cuor niente altro ti
rimase.
E ne piangi il ricordo che
t’invase
l’anima tutte le tristezze
aduna,
tu che non hai da piangere
nessuna
parola, piangi le tue vecchie
case.
Rivederle! Non sogni questo
bene?
Pur se lontane dalla scarna
croce
che segna il tuo paese al
viatore,
e se vi sieno ancor tutte e
serene
domandare col pianto nella voce,
domandare col tremito nel cuore.
Ballata a morte
Vergine coronata per le cave
tempie de’ morti desideri umani,
più dolce se più torbido il
domani,
consolatrice pallida e soave,
ti magnificherò per disianza
lunga, nell’ora taciturna e viva
come le labbra degli oranti a
sera,
e t’offrirò la tenue speranza
di colui che s’affanna alla sua
riva
piccola e gaia nella primavera
tediosa dal sogno che s’avvera,
e t’aprirò con le due mani il
cuore
giovine e grave per il triste
amore,
porto facendo a desiata nave.
Stornelli
I
A te passione!
Quanno le stelle pareno ner celo
l’occhi lucenti de chi dico io,
ne le notti serene
che la luna soride e nun cià un
velo,
sento sempre cantà. Canzone
piene
de dorcezze che Dio
sta a sentì come me e le
benedice!
e la canzone dice:
o stelle, stelle,
che a la terra mannate frezze
gialle
fate luce a la bella fra le
belle!...
II
Rosette belle
rose de maggio bianche rosse e
gialle
che cor profumo incantate le
stelle...
Come la nonna
a li bambini fa la ninna-nanna
baciannoje la testa o nera o
bionna,
così ’sta sera
tra er profumo de voi che
m’innamora
ve vojo ariccontà ’na storia
vera.
C’era ’na vorta
na rosetta, ma come fusse carta,
s’accostò troppo ar foco, e lì
c’è morta!
Tutto l’odore
ch’annisconneva tra le foje rare
se l’è perso morenno, pòro
fiore!
Però un minuto
prima d’incennerisse m’ha
mannato
un bacio invece de chiedemme
aiuto...
«Tutta l’anima mia, tutte le pure»
Tutta l’anima mia, tutte le pure
gioie godute nella giovinezza;
ogni mia più soave tenerezza,
tutte le mie speranze malsecure
nelle loro precoci sepolture,
l’eterna immensurabile tristezza
che il mio cuore dissangua ma
non spezza
offerte alle mortali creature.
Anima, come vano, come vano
l’amor tuo, come triste il
disinganno!
L’incanto
Vai, Ballatetta mia, di
quadrifoglio
recinta, senza orgoglio
a l’Anima che scende nel mattino
tra i fiori, e canta in suo
dolce latino
se non t’incresce recale un
anello,
che accoglierà ne la gracile
mano,
a cui virtù d’incanto
s’accomanda
perché Decembre non varchi il
cancello
del giardino ove luce il fiore
umano.
E dille meno amara è la vivanda
che al tuo folle desio reca il
Destino
se tutto sole è nel verno il
giardino.
